"Ach, war da was? Ist da was?"
Der deutsche Michel schlägt die Falten seines Schlafgewandes
platt, dreht sich selig seufzend zur Seite.
"Ist nur der Wind in den Zweigen. Müsste ich auch mal
wieder schneiden, die Nachbarn gucken schon so komisch."
Schnarchgeräusche wummern nach einigen Minuten durch den
Raum.
Die Welt tanzt Polka am Abgrund. Wenn juckt es.
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