„Fünfunddreißig Jahre in der gleichen Firma geschuftet,
nebenbei drei Kinder groß gezogen, die Mutter gepflegt bis zum Tod. Der Mann
hat sich vor Jahren zwecks Selbstverwirklichung verabschiedet. Die Kinder sind
schon lange erwachsen, führen ihr eigenes Leben in anderen Städten und die
Firma zieht um in ein Billiglohnland. Perspektiven? Schwierig. Der Körper
streikt, die Seele fährt Stillstand. Jetzt sitzt sie schon seit sechs Wochen in
der REHA Klinik und weiß nicht aus noch ein. So richtig zugehört hat ihr bis
jetzt noch keiner hier. Wenn sie weint, so aus heiterem Himmel heraus, dann
bietet man ihr Tabletten an, die sie nicht will, weil die, so sagt sie, ihren
Kopf danach zum Dröhnen brächten und ihr die Hände einschliefen.“ …
Nur eine unter den vielen Geschichten, die ich mir an
diesem total verregneten Wochenende hier in den stillen Ecken der Klinik
angehört habe. Ich kann gar nicht so viel umarmen und festhalten, wie ich
eigentlich müsste. Es macht mich traurig. ... ... ... Die Lebensgeschichten der
Menschen hier erinnern mich an die Geschichten der Arbeiterliteratur aus den
frühen zwanziger Jahren des vorigen Jahrhunderts. So grundlegend verändert hat
sich da irgendwie nichts...
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